***

Меня спросили, как дела?
Хотел бы джаз, выходит блюз,
Мне эта стылая тоска,
Во штопор вводит, в мёртвый груз.

Как утомил меня минор,
Как я измучен этим соло,
Мнеб б пышуший страстей узор,
Чтоб Риголетто, рок и хоррор.

И тяжких дум моих в сонет,
Не уложить в столбцы и строчки,
И тонких пальцев, клавиш бег,
На мне кресты, нули и точки...