Грязь в лужах затвердела, как короста
И островками лёг на землю снег.
Там, впереди, зимы суровой вёрсты
И, кажется, тепла не будет век.
Душа скорбит по Умершему лету,
Хандра растёт, растёт, как снежный ком...
И вопреки народному совету
Бессмысленно смывать её вином...