Люблю я просыпаться... засыпать...
Лежать, проснувшись, – всё с одною думою...
Но только начинаю лопотать – слова лопатить...
Да, как будто умерли.
Ты говорил, они теряют смысл
При многократном их произношении.
И у меня такое же, кажись,
К словам...
Или – другое отношение.
Ты лучше на ночь сказку расскажи,
Но мне – не им, зовущимся по отчеству.
А лучше не рассказывай – ложись,
От них оберегая наше ночество.
Я стану берегом... я стану сном...
Русалкой, нимфой, паркой...
Богом Хроносом...
Усталым парком в снеге голубом...
Застыну над тобой древесной кроною...
Одна и та же...
Но – другая мысль:
Она, как дерево, – ветвисто-древняя –
И ускользает, устремляясь ввысь...
Теряется в короне королевниной...
И, растекаясь мысью по листве
Бумажной, – вписана небрежно-бережно...
Вернётся, расцветая во голове,
Ещё яснее...
И острее прежнего.
29.11.15