Судьбу державы повторяя строго,
Разорена и брошена дорога,
И вся она – пустая, как тоска,
В безмолвном ожиданье снегопада…
Но есть тропа. По ней подняться надо
Меж сосен невысокого леска.
Россия.
Вечер.
Вновь скользим по краю.
Что ж, не впервой… И в это мы сыграем –
Не на тузов поставив, на авось.
Пусть там, внизу ловцы чужой удачи
Пытаются тебя переиначить.
Здесь наверху ничтожна эта злость.
О, снегопад, внезапный, словно ярость!
На грязный город властно надвигалась
Спасительная тяжесть немоты.
От торгашей, от звяканья и воя,
Уйдя под тишину курганной хвои,
Все по иному вдруг увидишь ты.
И в этот миг подумаешь о главном:
Как снег звенел в заиндевевших травах,
Как изморось на пушечных стволах,
От залпов, испаряясь, исчезала
И над метелью гнева и металла
Плыл русский флаг. От крови красный флаг.
Что ж, не впервой… Распроданы победы,
Лежат над Волгой прадеды и деды
И снегопад заносит их покой…
И в эти невеселые минуты,
В метельной мгле предательства и смуты
Встает Курган последней высотой.