Пустая блажь – хвалить поэта.
Язык, что нами говорит,
Сам надиктовывает это.
Как сказано, то не горит,
Что черной выщерблиной, раной
Нанесено пером листу…
Дорогой тряской, песнью рваной
Мы все тащИмся ко Христу.
И верить если в жизнь за гробом,
То можно в рукописи жизнь
Поверить также – как в сугробы,
Как в небо, в окрики «Держись!».
И если верить в счастье вечной
Круговороти естества,
То верить и в тепло овечьей
Нам рукавицы, в колдовства
Способность оживить принцессу,
В крылатость горбуна, в рассвет,
В «Люблю…» за занавесом пьесы,
В летящий за спиной букет
Невесты лебедино-белой…
Да мало ли, во что еще.
Подобно вишне переспелой,
Роняя сок со снулых щек,
Летит планета. Как ты пела!
Как рвался со стола листок!