***

У Данте была Беатриче, Мастер у Маргариты,
А у меня со стихами, бурный такой роман.
Я состою из строчек, я рифмами вся покрыта,
Они меня захватили, намертво в свой капкан.
Эта любовь до гроба, она меня не калечит,
Чтоб ум не держать во аде, я ад заношу в листы.
Она меня согревает, кутает шею, плечи,
Сжигает за мной гнилые, просроченные мосты.
Стихи -это тот же брак, тот же супруг и дети,
Только без штампа, он же, вершится на небесах.
Он не дает мне спиться, и не дает мне бредить,
Ни с кем меня не поделит, тут без "увы" и "ах".
Стихи это оправданье, того что еще живая,
Того, что не зря планета, под сердцем меня хранит.
Когда меня накрывает, когда внутри мировая,
Стихи не дают разбиться, и на живую гнить.