Блики солнца на пыльной стене – искры света в расколотом сердце. Эти блики не видно в огне, значит, ими нельзя согреться. Так обманчив танцующий свет, как частички воспоминаний – вроде есть, но вроде и нет, и не гаснет, и не сгорает.
Всходит солнце – и ярче блики, день приносит забытье в души, вот еще одна часть безликой, тихой жизни, скованной стужей. А простудный утренний холод как бы делает солнце светлее, и прозрачный бумажный город, может быть, в этот день согреет.
В перерыве выйду во дворик – блики там всё танцуют с пылью. Так бывает в жизни порою – что мечта сочетается с былью, вспомнить – странно, забыть – невозможно, вот и кажется – это неправда. Ну а блики дрожат тревожно. У них тоже сквозняк, вероятно. На бетонных пылают плитах и искрятся в разбитых лужах, где-то здесь было лето разлито, может, то это, что им нужно? Долго ищут его на стенах, на асфальте стеклянных улиц. А найдя, убегают из плена, чтобы в теплые дни вернуться. Их зимой здесь почти нету. Климат, смена времен года… просто блики уходят в лето, покидая осенний город.