Город щетинится крысой серой,
И глаза его фарами нам освещают путь.
Ты, захлебнувшись вином, как верой,
В кровь через вену вгоняешь муть.
Ты обнимаешь себя руками,
Будто пытаясь сдержать тоску.
И, пока я превращаюсь в камень,
Ты разговор начинаешь с «Ку»
И говоришь про китов небесных,
Кошек в спасенье и моря синь
И вспоминаешь опять нелестно
Проклятый мною инь.
Мы убегаем из дома ночью,
Ищем себя средь лесов, полей,
Но город скалится не по–волчьи
И грозно шепчет: «Ко мне, скорей!».
И, выходя по знакомым тропам,
Видим рассвет в красоте листвы.
«Вы мне неверны, за то и вот вам –
Будете серостью полны вы!» –
Город сидит перед нами крысой,
А в глубине его красных глаз
Видно тупую одну сверхмысль:
«Вы – лишь придуманный мной рассказ...»