В общем так, не вдаваясь в подробности,
вкратце, расскажу о своей тревоге:
когда дело идёт к тридцати,
почему-то все
от тебя ожидают сына,
ну или дочку, по крайней мере.
Ведь, в конечном итоге,
каждому достается по вере…
Но вот опять где-то после двенадцати,
Когда фея исчезла, голова, как тыква,
А ты совершенно пьяна и невозможно красива-
бредешь в одной туфельке по ночному ПарЫжу.
И суть даже не в том, что в карманах – шиш,
а кучер (он же таксист) не похож на мышь,
внезапно превратившуюся из лошади-
его семенами подсолнечника,
что с прошлого года в кармане,
увы, не прикормишь…
И идёшь, идёшь, и ждёшь,
чего-то всё ждёшь-пождёшь...
Только в паспорте подлые числа
неуклонно ползут к тридцати,
А на настенных часах моих время
стремится к двенадцати.
Дня.
Господи!
Вразуми, наконец-то, меня!