В мозгу толкутся мысли, как планктон,
В гурты сбиваясь, словно овцы в поле.
Покуда направление и тон
Не заданы их току силой воли,
Непросто обуздать, чтоб толк извлечь,
Кишащую бесформенную массу,
Как, если аналогию привлечь,
С лесной тропинки вырулить на трассу
Или в толпе бегущих одного
Узнать, догнать иль вовремя окликнуть;
А совладав с разбросом дум, всего
Труднее в соль оставшегося вникнуть...
Ах, если дело собранности лишь
Касалось бы да сУти извлеченья -
Куда ни шло! Однако, нет, шалишь:
Контроль бессменный и ограниченья,
Что прорывают изысканьям ход,
Вредят оригинальности заметно:
Коль выход задан так же, как и вход,
И есть меж них тропа, пускай несметно
Количество отрогов боковых
И галерей, причудливо извитых,
Мостов поверх расселин роковых
И лестниц, кем неведомо пробитых,
Обычно рассуждают: "Что с того!
Не стоит отвлекаться по дороге", -
И торный путь проходит большинство,
Предсказанные получив итоги.
Куда сложней условия игры,
Где игроки за каждый ход в ответе...
Вот почему до нынешней поры
Так мало мудрецов живёт на свете.