Покаяние

               
    По воле ль  роковой ошибки,
    в любви ль рожден был Аполлон?
    Но он взошел на прочный трон,               
    а я стою, на почве зыбкой.
Найдется ль, в тесном, горьком мире,               
местечко, для моих стихов,               
где б мог я, часть твоих грехов,
скормить безжалостной сатире?               
    В мои стихи, сатира с лирой
    по воле МУЗЫ ворвались
    в строку ложась, переплелись
    они, с неведомою силой.
Коверкая, порою Даля,
на лист кладу, я скудность строк,
слова, собравши, так как мог,
судьбу их, будущность не зная.
    Бреду ль к смирению, к покою…?
    То в детство, с удалью лихой,
    то в мудрость, тянет за собой
    меня безудержной строкою.
То блеск, осеннего заката
играет красками в строках,
то, порождая, жуткий страх
слова крушат, под гром раската...
    То смех,  веселье, пир горою,               
    то безутешная печаль…,               
    манят в пленительную даль,
    плывут единою «рекою».
Зачем, бумагу я мараю?
Куда ведёт армада строк?
То знает видно, только бог.
Но на него ль, я уповаю…?
    Быть может в муках и страданьях,
    увидев, тщетность бытия,               
    колено низко, преклоняв,
    приду в великих покаяньях…?
    Но может статься – никогда…