Мне возраст год. Молоденьким дубочком
из жёлудя, что спрятанным носил,
пророс, слезой наполня бочку,
сколоченную из больных стропил...
Совру, сказав:"Подрос, окреп зелёный!"-
ковру бумаги только и вдомёк
какую почву и какие склоны
преодолел дубок.
Но - время пущено. Расти ль ему не знаю,
дней памятник укажет азимут.
Взрастёт? Ну чтож, судьба ему такая.
Погибнет? Тоже запросто поймут.
23.5.1984