...Она меня простила – и забыла.
Иван Бунин
Истает день, настанет ночь:
вой ветра, темнота и стылось.
И будет оттого невмочь,
что снова я тебе приснилась.
Ты задремать не сможешь вновь,
прислушиваясь час за часом,
как станет в тёмное окно
продрогшей веткой сад стучаться.
Припомнишь наш разрыв опять,
(в который раз – в десятый? в сотый?)
исследуя за пядью пядь
в душе провалы и пустоты.
Нарочно не зажжешь огня
и в сумеречной синей рани
ты, наконец, простишь меня,
всё отпустив, что сердце ранит.
Ещё до света первый снег,
слетая, травы припорошит.
И ты забудешь обо мне.
И слава Богу, мой хороший...
30.11.2015