А завтра был декабрь. Всё так же сер,
как перед ним январь, упавший в сырость.
Ждал осени озябший голый сквер,
и ветви, словно острые рапиры,
пронзали надоедливый туман,
и город первым снегом не был пьян.
Я будто бы осталась в декабре,
где время вспять несётся неизменно,
где хочется и жить, и умереть,
любить и не любить одновременно
под мерный стук непрошеных дождей.
И свято верить на исходе дней,
что будет лето ныне и вчера,
омыв жарой сентябрьские остатки.
Расплавятся на солнце вечера.
Закаты, убегая без оглядки,
оставят для ночей цветные сны…
Но был декабрь… В двух жизнях от весны.
30.11.15