Мой лирический герой не имеет имени,
Все что ему нужно это просто остаться в вашей голове.
Жизнь потрепала его, оставив на сердце шрамы, зарубки и рытвины,
Он побывал как среди элиты так и глубоко на дне.
По питерским сквотам, люди требовали твердых, властных слов
И предложений, которые в любой среде имеют вес.
Тех, что отопрут древний, ветхий дверной засов
И испугается их старый, алчный бес.
Он вспомнил детство, драки, пьянки, слезы обиды
Улица не учит, улица воспитывает быть как все.
Те вечера с отцом у речки, во время ловли рыбы
И ту ночь на крыше когда они с ней встречали рассвет.
Послушай, почему ты не хочешь играть со всеми детьми?
Ты же понимаешь что для того чтобы кем-то стать тебе нужны друзья?
Ты ведь ничтожество, такой же как и все они!
А в конце концов виноваты в этом не мы а твоя семья
Он же понимал что всех их как котят постепенно в этом болоте топят,
Так же как и все с каждой минутой приближался ко дну.
Этот путь не покажется вам настолько долгим,
Чтобы отказаться от спиртных напитков и забыться в быту.
Отец твердил, что нужно быть мудрым, настоящим, честным
Я хочу чтобы ты был мужчиной, а не как они плакал за углом.
Дети ненавидели его, а воспитательница твердила что его отец деспот,
Единственное место где он чувствовал себя в своей тарелке это теплый дом.
Вся наша жизнь это похождения за заботой, славой и деньгами,
Но он не такой, он особенный, с детства его не считают таким как все.
Он при уходе с места не устраивает дешевые, ненужные драмы,
Он ведь понимает что мы это образы друг у друга в голове, и нас нет.
Еще мальчишкой его учили полюби мир и он полюбит в ответ,
Он жаждал окунаться в книги с головой, не важно мягкая обложка или твердая.
Но время прошло и он чувствует тотальное отторжение в ответ,
Каждый пытается задеть его, не важно за живое или мертвое.
Но для каждого из них праздник, когда он отвечает им на колкости
И даже спустя года они помнят его, хорошая память однако у них.
Они ненавидят этот, спроектированный не ими дивный, новый мир
А он забывает их, с каждым годом, добавляя в картину своей жизни новый штрих.
Художник, писатель, поэт? Он искал, исчерпал себя за эти годы,
Что только он не писал, о детстве, о школьных рекреациях полных крови.
О районах полных борделей, притонов, хрущевок и детдомов,
Он сохранил свою человечность, перечитав сотни интересных книг.
Среди бури разношерстных слов и океана неповторимых мыслей,
Повернуть назад не вариант, там ужасно много людей, а здесь только он с ней И повториться невозможно, потому что она испорчена завышенными ожиданиями
Она ведь никогда не спала на полу, не пила дешевый алкоголь, и не была прославленна своими драками
Жаль, что он не нашел поддержки в её лицемерном, страшном мире,
Хотя многие люди брали веревку и поддерживали его за шею.
Хрупкая девушка с центра не должна жить с таким как он в одной квартире,
Он познакомился с её окружением, после чего понял что они беднее.
Разве они люди? А? Они же все через одного скоты,
Ищут себе пару для совместного время проведения по ресторанам.
Целуются в темных кинозалах, предпочитая их, вырубают сады,
И видят себе подобных, деградирующих личностей с ТВ экрана .
Эта жуткая болезнь скребет, сверлит изнутри их загнивающие мозги,
Они бы наверное смогли справиться с этим, но увы лишь все вместе.
Но эти массы разделили, разорвали с кровью на куски
И теперь они жаждут пыток, кровопролития и конечно же мести.
Безвольные, обездоленные, оторванные от своих семей,
Бегущие от себя, от знакомых, доверяя каждому чужому человеку.
Пытающиеся найти правду, но их обманывает хитрый ушлый змей,
Он их просит найти иголку там, где нет иглы и увы нет даже сена.
Великая депрессия, лишила вас чести,
На ваших костях танцует пьяный канкан.
Все что остается от вашего мира, вашей надежды,
Это ваша гордость, оставленная то тут то там.
Его мечта это закрыться дома, отгородив себя дверью.
Давно покинут любовью, забыт ненавистью, ведь вся сила в правде.
Он стал в этом мире по умолчанию жертвой,
Его окрестили изгоем еще на том далеком старте...
Мечта же купчинских поэтов это найти дом родной,
Существовать может быть только лишь на районе.
Быть местным, жить по законам чести и нараспашку душой,
Не найти в этом контексте противоречий и споров...
И может это все зря ведь среди нас каждый третий критик.
Напишет свой жалкий и пытливый комментарий...
Зажравшийся книжный червь или лирический нытик.
И все его стихотворения канут в лету, останутся среди тонких нитей...
Надоели ему все эти слова, записанные на листах...
Вся жизнь его описана давно как пьеса, расписана по актам,
Он уходил от одного своего персонажа оставляя сизый дым и прах,
Привыкли ли вы о нем читать? Сомневаюсь в этом, вряд ли ...