Смерть
Маленький дирижаблик здесь ни при чём.
Честное слово, я только о проводах.
Переношусь на север – как был – точь в – чём.
Малер сопровождает меня во льдах.
Я обнаружил скорость моих огней –
Может быть и бенгальских, но дело в том,
Что у меня на пальцах алеет тень,
Что у меня в карманах гремит лото.
Шут и потомок старых как мир татар,
Я улетаю, просто маша плащом, –
В рай или в ад, или назад, в тартар,
Или ещё чего-нибудь там ещё.
Ну и огни мигают на пальцах ног!
Ну и базальты медлят под стать огням!
Бомбардировщик, чистильщик моих сапог,
Сделай своё хрю-хрю, или там, ням-ням.
Уотерс боится, что смерть – это Б-52.
Я говорю, что не важно – как её звать.
жизнь или этот полёт – это всё слова.
Смерть начинается там, где нам сорок пять.
Некоторых, впрочем, она забирает там,
Где они ещё не успели нагрешить совсем.
И сразу – это кроме шуток:
Ням-ням. Ням-ням.
И красные огни - по её голубой косе.
30 ноября 2015 г.
Бург