После дня в делах я закрываюсь в спальне,
в предвкушеньи тело прошибает дрожью.
Словно балансирую на тонкой грани -
вдруг ты не придёшь... Да быть того не может!
И в пределах сна, оставив груз телесный,
я совсем другой иду к тебе на встречу.
За туманной дымчатою занавеской
абрис твой свеченьем дальних звёзд отмечен.
Ты такая... Боже... Сочинить нарочно
невозможно... Как же это невозможно.
Моего безумия эффект побочный -
я тебя в сознаньи бесконечно множу.
И люблю такое совершенство формы,
и во мне желание теснит тревога.
Этот наш с тобою уголок укромный,
здесь меня так мало, а тебя так много.
Я познал твой космос и уже не в силах
в голограмме будней быть самим собою.
Если б ты однажды у меня спросила,
кем мой мир никчемный так небрежно скроен,
что б ответил? Как бы объяснил всё это:
по шаблону чувства, по шаблону мысли,
и с открытой датой на руках билеты
в тот конец, где счетчик обнуляет числа.
Да и стала б слушать нудный бред банальный?
Я не знаю. Мне представить это трудно.
Потому я просто закрываюсь в спальне
и спешу к тебе в наш уголок безлюдный.