Один глоток всего дохнёшь
и жизнь свежим разноцветьем,
ты словно сердцем токи пьёшь
из вящих таинств перекрестий.
Один, всего один глоток,
от девы бесконечно чистой,
в которой лунных снов исток,
таёни шёпотов так исты.
Она там что-то говорит,
а ты как слышишь и не слышишь,
и в тоже время тонка нить
прядёт твой дух и знои дышит.
И сколько б женщин ты не знал,
всегда ввергаешься в волненья,
в них есть какой-то хитрый трал,
что будит спящие томленья.
Ты даже можешь не касать
её дыханий окоёмов
и всё равно ты будто тать
от ея токов опьянёный.
Представить даже страшно мне -
а если б я и вдруг коснулся
искры на стонном лезвие,
исчез бы и невозвернулся.
И потому - один глоток,
как сомелье, чуть пригубив,
понять ты должен хитрый ток,
себя в себе чуть-чуть убив.
Иначе зной с них пить нельзя,
настолько токи женщин хрупки,
лишь в стиле магов пития
возможно слышать снов улыбки.
Один, всего один глоток
и мне хватает выше крыши...)
/Альбатрос/
(эксик)