Про то, про сё, про это
Писать – удел поэта.
… В карманах – боль рассвета
… Идут-бредут поэты.
Ирина Дмитроченкова
http://www.stihi.ru/2012/01/12/1280
Идёт поэт по свету,
Кроссовки на ногах,
В карманах боль рассвета,
и больше ни фига!
Идёт, обеспокоен,
Цепляется за пни,
Ну почему такое?
Ведь вечером ни-ни!
Ведь вечером на грамма,
Хотя – увы и ах,
(Ой, мама, мама, мама!)
Откуда грамм в горах?!
А, впрочем, этой боли
Не нужен Айболит,
Поспи неделю в поле,
Вся тела заболит!
Нечёсан и взъерошен,
Навьючен, как осёл…
Он с девочкой хорошей
Непрочь бы то да сё!
Лежал бы, пялясь в телек,
Иль вышел в интренет…
Да кто он, в самом деле,
Турист или поэт?
Устал? Ещё не вечер!
И ночью сон не в сон.
И топают по свету,
Такие же, как он.
Всё птицу счастья ищут,
Чтоб мир прекрасней стал,
Всё пишут, пишут, пишут,..
Да кто бы их читал!
В делах их вольный ветер,
В карманах медяки…
Бывают же на свете
Такие чудаки!
30.11.15.
Рис. из НЕТа.
Написано по просьбе Ирины.