Я сидел за столом с мыслью нелепой,
Хотел написать прощание на несколько дней.
В кружке чай был налит, заварен он крепко,
А в окне за спиной вереница огней.
Я хотел написать совсем о другом,
Но то ли слов не нашёл, то ли муза моя,
Что стоит невидимкой за правым плечом,
Запретила писать, что не чувствую я.
И поэтому вновь, как и сотни раз прежде,
Осторожно сжимая в руке карандаш,
Я сижу и пишу о сердечных надеждах,
О заветных, нездешних мечтах...
Но вдруг греметь перестало
И в ночной тишине я услышал сверчка.
Эх, как же, Небо, мне тебя мало.
Жаль, что не может быть вечной гроза.