Гонимые по ветру тучи.
Растут и бухнут от дождя.
Скользят вверху по горным кручам.
Пролиться ливнем вниз грозя.
О путник, робкий, молчаливый.
Заблудший меж отрогов гор.
Твой путь далёкий, кропотливый.
В нём пробираешься как вор.
Запутанно ведёт дорога.
Где цель конечная твоя.
Лишь незабудки-недотроги.
Там намекают путь в края.
Где блещут горные озёра.
И реки жизнь с собой несут.
Где пастбища, луга и долы.
Нас изобилием влекут.
Туда. В край счастья, солнца, рая.
Стремимся мы душой своей.
Всем сердцем веря, полагая.
Вот цель моих конечных дней.
Я превращусь в пушинку, листик.
Цветок. Травинку. Мотылька.
Я силам подчинюсь всевышним.
Отдамся им. Легко. Сполна.
И я познаю ход событий.
Исхода. Бытия.
И эврика простых открытий.
Насквозь пронзит меня.
14.06.2015