Ноябрь, но в мареве суровом,
В проёме старого окна,
Бледнея сношенной подковой,
Стекает зимняя луна.
Лохматый веник человечком
Глядит из тёмного угла
И мама тёплая, как печка,
Стоит с блинами у стола.
Легко сметая птичий росчерк,
Подобно шалому щенку,
Душа летит трескучей рощей,
Скользя по тонкому ледку.
Вживую, без повторных дублей
Кружит по площади трамвай
И вертит день большой и круглый,
Как именинный каравай.