Хочется спеть. Но – то,
Что слыщу внутри себя.
И понимаю, что голос
Звучанье не передаст.
Хочется спеть, какой
Мне предстает судьба.
Но звуки к тому, что слышу –
Серый пустой балласт.
Как же фиксировать
Знание? Рисовать?
Но с красками – та же бедность,
И тусклая немота.
И вот я снова и снова
Пытаюсь найти слова.
Хоть крохотный якорь бросить!
И осознаю: тщета.