И как ни пяль глаза на Кабинет,
А там рецензий ровно триста тридцать!
Читатели мелькают вереницей,
Судьи моих стихов всё нет и нет!
Пишу, конечно, плохо, в том - беда.
Оно понятно, не влюблён в девицу,
Не славлю даже русскую столицу,
Не славлю и другие города.
А что я славлю и о чём пишу я?
Пишу о том, что в голову взбредёт!
А время мои годы всё крадёт,
Часы с утра до вечера тасуя.
Писал же я гражданские стихи!
И тем животрепещущих касался.
Героем в чём-то сам себе казался,
Да были это малые штрихи.
Ведь, время нынче только боевое,
Бежать бы, как в семнадцатом - на фронт!
Да мне нести под силу только зонт,
Ведь я бойца любого старше втрое.
Конечно, если к дому подойдут,
Да автомат возьмут на изготовку,
Тотчас я тоже проявлю сноровку,
И дверь в квартире будет - мой редут!
Смешно, конечно, думать о великом,
Прошла уж жизнь, и подвигов в ней нет!
Останется тоскливый мой сонет
Со слабым и невыплаканным криком.
ноябрь