Шли письма в закрытый ящик напрасно,
там замерло время, и Солнце погасло.
Трава проросла, у заброшенной почты,
давно почтальон подходить здесь не хочет.
А где адресат? Где-то бродит по свету?
И ищет любви, той которой там нету?
И обуви стёрлись подошвы напрасно,
где замерло время, и Солнце угасло...-
Григорий Буртаев. Лос Анджелес. Ноябрь 30. 2015. 0830
© Copyright: Григорий Буртаев, 2015
Свидетельство о публикации №115113009052
http://www.stihi.ru/2015/11/30/9052