В моем календаре извечна осень,
И мысль и ней зияет между строк,
Она разбудит рано утром, в восемь,
Проводит в новый день и встретит в срок.
Я красным отмечаю жизни прозу,
Кода дожди стучатся мне в стихи,
И покрывают стекла мелкой дрожью,
Сдирают плоть с еще живой души.
Рука-крыло, а в перьях гром и ветер
Искуссно небо рву на лоскуты,
А вместе с ним - всех тех, кто свят и светел,
Прощаю и прощаюсь вопреки...
Нет за спиной языческого бога,
Ни ангелов, ни бесов, ни людей,
И только в золото легла дорога
Шершавым пледом в свете фонарей.
Последний день - начало новой эры,
Но не' для моего календаря,
Мы жить привыкли без вины и веры,
Пусть завтра будет утро декабря.