В унылый вечер у окошка,
Стоял художник наклоняясь.
Смотрел на влажные дорожки,
На опостылевшую грязь.
На небо где уже смеркалось,
Да в тучах прятало себя.
Людей снующих от вокзала,
Чья крыша рада голубям.
В руках альбом для зарисовок,
На подоконнике пенал.
Опять он тут по сердца зову,
Картину грязную писал.