Скрипач играл...

               
Скрипач играл в подземном переходе
Такой был у него концертный зал
Средь серых стен,навес тяжелых сводов,
Но он того совсем не замечал
Его послушать люди подходили,
Звучанье было близким их сердцам
Другие просто мимо проходили,
Спеша к своих заботам и делам...
Поодаль,за бетонною колонной,
В пальто из тех,давно ушедших дней
Стоял старик,немного отрешенно,
О чем он  думал,может о весне?…
О самой первой,о давно забытой,
Пытаясь ,тщетно,через толщу лет
Как сквозь туман зажечь,фонарь разбитый,
Взглянуть ушедшей молодости вслед!
В глазах усталых,временем размытых,
Теплился свет,нечаянным лучом
Рукой дрожащей,губ полураскрытых,
Касаясь,он шептал,молил,о чем?
О том далеком,с музыкою счастья,
В том мире,где любил и был любим!
Где много солнца,даже,и в ненастье,
О тех кто был когда-то рядом с ним
Или о том,что ледяная вечность ,
Близка,в  нее уже открыта дверь
И не тревожит жизни быстротечность,
И ниоткуда больше ждать потерь
А впереди,дней осени блуждание,
Где  холод покрывала стелет ночь
Вползая в сердце без надежд,желаний,
И,сил,чтобы ее отринуть прочь...
Умолкла скрипка,по щеке скользила
Непрошеная,тихая слеза,
Рука ее потеряно ловила,
Прикрыв уже погасшие глаза...
Старик вздохнул,он кажется прощался,
 Глаза уже спокойные,без слез
Прожив  в мгновенье жизнь вновь,возвращался
В суровый мир,без радости и грез…
Он уходил,а скрипка заиграла,
Ее не слышал,медленно шагал
Рыдала скрипка,скрипка  провожала,
В  мир,где его  никто уже не ждал…