Я толстая книга,с помятой обложкой, местами потёрта ,но ещё не до дыр.
Не судит знаток никогда по обёртке, важнее он знает,это то,что внутри.
Бывает красивые,толстые книги, на полках пылятся,их нетронутый вид
Говорит об одном-содержанье ужасно. тратить время на них здравый ум невелит.
Мои-же страницы все в пятнах,в пометках, листали,читали частенько видать,
Но вот к сожеленью никого я незнаю, кто с умел всю меня до конца прочитать.
Лишь тот кто с умел,тот получит и право судить обо мне плоха иль хороша.
Пока нет такого читателя рядом,но всё-же надеется книги душа.
Конечно не сразу я толстая стала,писались страницы одна за другой
По разному сильно они удавались,где очень тяжелой, где лёгкой рукой.
Есть строчки душевною болью залиты и их тяжело без сомненья читать,
Но это всё было,и было поверьте,ещё тяжелей эти строки писать.
Прочесть на последних страницах не просто,
Безжалостно время к пожелтевшим листам,
Переписать коль никто невозмётся,
То потом ненайдёшь ничего уже там.