Осень вновь играет свой этюд прощальный,
В лужах отражая золото листвы.
Ветер собирает солнечный гербарий,
Пишет, как по нотам, свой сюжет бульварный,
Шепчет утешая: "Вы мертвы, мертвы..."
С листиком кленовым он танцует танго,
А с листом осины напевает блюз.
Под шуршанье листьев вам споёт бродяга,
И прощаясь с летом, расцелует август,
Словно он галантный, истинный француз.