В стихотворения вплетая мысли, в сонном ложе,
Копаясь в голове ища для рифмы брачный след,
Нечаянно не впасть бы мне в самообмана бред,
Что я прекрасный, богом созданный поэт.
Строка, бросающая в первородный зябкий холод,
Иль в жар и пробивающая в теле ненасытный голод,
Что тронет сердце и рождается прозрачная слеза,
Она лишь обнажая чувств водоворот, рождая образа,
Достойна чести, превратиться в оголенный провод,
Для тех, кто открывает в шепоте восторженно уста.
А в случае бессмысленных, изложенных на листе фраз,
Что лишь по рифмы близости, быстро строку рождают,
Достойны записи те видеть старый, низкий унитаз,
На полке для бумаги, час последний ожидая.
2 декабря 2015