Нет у поэта стихов…..
На отрывном – понедельник.
Эх, оторваться б, да так,
чтобы с размаху и - в хлам!
(В этой стране дураков
счастлив хитрец и бездельник).
Падает звездный пятак
в ночи дырявый
карман…
Что-то взгрустнулось? Да так…
Глупому сердцу, кручина,
видно, милей во сто крат
сытой, бездумной гульбы.
Жизни нелепый парад
(как и положено – мимо)
прогрохотал наугад,
по закоулкам
судьбы…
Плачу? Жалею? Молюсь?
Разве сомнения в силе
«ныне» и «присно» связать
в узел тугой, заодно?
Меркнут в остывших глазах
полинезийские сини,
тянет полночная грусть
спелых созвездий
вино…
Я бы простил ей; пускай!
Разве она виновата
в том, что опала листва
на перекрёстках ветров?
Всё рассосётся. Но знай,
за маловерие плата –
колкие, злые слова:
нет
у поэта
стихов.
Ночь на 1 декабря 2015