Кто в ливрее, кто с идеей,
Кто с щербатым топором –
Каждый свят и свято верит
Что Гоморра не Садом.
Нечет в чет, а чет на нечет,
Крест положен на иглу,
Проповедник с сальной свечкой
Над блудящими в углу.
Что ни день – сплошная слава,
Что не агнец – вор и плут.
На престол взошел Варавва,
В пост скоромное грызут.
Кровь – статистика, не боле,
Кровь детей – еще столбец.
Но, зато народа много –
Всех не выбьют под конец.
И летят по миру вести,
Как герои наших дней
Постигают европейство
Средь прекрасных фонарей.
Как надеются и верят
В правоту высоких слов,
Что ливрея - как идея,
А Гоморра не Садом.