Только-то мелочи все объясняют:
каждое слово снимая моё,
ты
вызываешь истомы полёт,
спрятанный вглубь
за костями.
Бьется за ставнями
город седой,
будто ведь сердце
в твоём тёплом теле.
В горло
я колом
забить бы хотел
ложь,
не оставив
следов на постели.
В чашу
вино наливаю -
так принято,
прежде чем темя подавливать ей,
жадно спуская
на уровень
лирики,
окна нагие
завесив портьерой.
Сборище стен
обжигает молчанием,
будто бы руки чужие,
отчаянно
вскрытые ножиком
ради объятий.
Хватит же этого!
Хватит!
Хватит!
Гладь отражения
манит застенчиво,
черные тени из окон снуют,
кротко
украдкой
сутулые плечи
прячут часы на стене -
все минуты.
Стены рассыпались,
сломаны руки,
стёкла крошились,
тени постыли.
Не доживем до весны,
вот же сука!
Слышал, что мёртвым не снятся сны.
Снятся сны им.
К окнам ввысь клетку
грудную.
Окна вскрыть. Открыть клетку.
Выпустить птиц.
В углу комнаты
труп на сетке -
ему этот сон всё же снится.
http://vk.com/wall-42281210_907