Выводил на стекле чьи-то слёзы
одинокий печальный художник,
тонкой кистью холодного неба
он небрежно царапал картину,
опускалась к глухому асфальту
меланхолия, вечно тоскливо,
бесконечно казались секунды,
и печаль превращалась в рутину.
Небом грусть отражалась по лужам
монотонной и серой палитрой,
одиночеством гордого неба
тишина заглушала кварталы,
черно-белые стези поблекли,
черно-белые дни потускнели,
одинокие слабые люди,
поцелуи как привкус металла.
Одинокий печальный художник
рисовал одиноких случайных прохожих,
на себя, друг на друга совсем не похожих,
одинокий печальный художник,
я тоже
рисовал...