Капли ртути мы мерцанья,
Пульс коль крутью - гуще таем,
Если скудные дыханья - тощесть духа лишь являем.
"Меч Дамокла" над главою -
Что стоит - рубил б сплеча!
Дав глотнуть чуточек зноя,
и летит пусть голова.
Тот, кому по нраву скудость,
пусть условности и жнёт,
значит соткан он как куцесть,
оттого и скуки пьёт.
Все мы ртутные мерцанья:
Просто кто-то поживучей,
Дыхи тащит без страданий,
Овощ как,
Змеёй ползучей.
Даже часто как во лоске,
в плексиглазовый во блеск,
Но дыхания в нём постны,
Что он есть, его что нет.
Сжечь себя
и без остатка -
Это несколько другое,
Так дышать ох как не сладко,
Но зато какие знои.
Каждый выдох как оргазм,
В поддыханьях токов - стон,
И свободы льют чрез спазм,
Или смерть иль царский трон.
Всё, что пахнет пошлой скукой,
Всё от овощей идёт,
Всё, что в матрице докукой,
С их дыханий в жизнь вьёт.
Мало тех, кто дышит дерзко,
Их всегда напересчёт,
Истин точатся с них блески,
Птиц к вышинам как полёт.
Единицы их в сей жизни,
Бог таких не бережёт,
Тем же, дышит кто трюизмы,
Преференции даёт.
Ну и ладно - бог с ним с Богом,
Где Дамокла острый меч,
Это даже интересно -
Голова когда и с плеч:
Это ж очень оргастично -
Прыть безбашенных кентавров,
Как бессмертных аз обиче,
Поддыханья снов с двутавров.
Капли ртути мы мерцанья,
Пульс коль крутью - гуще таем...
/Альбатрос/