По своим и чужим пуля бьёт без разбора,
Ей металл хоронить всё равно в теле чьём...
Выступает мерилом между чьим - то раздором,
Поражая людей своим мастерством...
Бьёт по цели ударом неистовой силы,
Увернулся... скажи, что тебе повезло...
Пуля страшную смерть в гильзе долго носила,
А идею "убить" подложили в ружьё...
Кто брал в руки его - превращался в убийцу,
Верен цели был глаз и Душа без любви...
Даже сбив просто так белокрылую птицу,
Ты присутствие смерти уже уловил...
По своим и чужим... нет в ней жалости больше,
Лупит пуля, подняв клочья чёрной Земли...
Словно знает, что смерть ей уже не отсрочить,
Полномочия ей не такие даны...
декабрь... 01 число
Галашка...