Не фальшивить,
Быть просто собой,
А судьба. . .
Буду думать про степи,
Вот что может сразиться с душой. . .
Не хозяин мне тамошний ветер.
Надоело всё,
Хочется выть,
От бессилия, то ли от боли,
А в степи - васильковая сыпь,
Сотни глаз. . .
Средь простёршейся воли.
Не про крылья. . .
Сие не по мне,
Хватит кистей
И зелени красок. . .
Дам простора, бегущей волне,
С росным блеском лазуревых глазок.
Дам простора зажатой душе. . .
Пусть хоть в мыслях
Почувствует волю. . .
Кисти. . .
Жаждущей взмаха, руке.
Жизнь всё больше ножом. . . по живому.