Туманы. Обманы.
Стреляли? Попали...
Бежали в чужие ещё рестораны,
божась, что из жалости нас добивали.
В пределы. Несмело.
Немножко Сережке...
Ведь он полоснул по багровому белым.
Ему ли не знать о пасхальном лукошке?!..
Кусаться. Играться.
Качали в начале...
И если бы только над ним посмеяться,
над мертвым!.. Поверившим в светлые дали...
Читаешь? Болтаешь.
О многом - не в ногу!..
Меня в непрочитанном тихо покаешь,
сбивая соблазном с пустынной дороги.
Он струны за дюны
упрячет... И значит,
твой сын для убийств - неоправданно юный.
Такой же, как тот, изувеченный мальчик...
Уходишь на взводе?..
Бывает... Стреляют...
И даже при самой хорошей погоде
по тем, кто расплакался, не попадают...