В Иркутске, долгою зимой
Спешит к вокзалу поезд ранний.
Над незамерзшей Ангарой
Тумана серое дыханье.
Причудливо клубится пар,
Окутывая центр Иркутска.
Прожектора слепящих фар,
Блуждающие звезды льются.
Переполняют старый мост
Машины огненным потоком.
Сорокаградусный мороз,
Стеклянным шелком воздух соткан.
По центру плотная езда
Под оглушающие ритмы.
И на ветвях кристаллы льда
Искристые александриты.
У драмтеатра, весь в снегу
Печален бронзовый Вампилов.
Проездом, в спешке, на бегу
Душа поэзию ловила.
И вдохновенье на лету,
В тот миг, когда туман прорвется,
И хлынет утреннее солнце
В распахнутую высоту.
И жизнь была прекрасной пьесой,
Поэмой, что не дочитал,
И всё в ней было интересно,
И в ней отсутствовал финал.
Как будто люди всех времен
Сошлись на этом перекрёстке.
И сочинял стихи Ольхон,
И повести писал Загоскин.
И мир знакомый наизусть
Сияньем розовым окрашен.
Отель « Централь», а ныне ТЮЗ.
О бравом Швейке думал Гашек.
Река в негреющих лучах.
Здесь сгинул адмирал Колчак.
Мелькнул на этом перекрестке
Лихой полковник Рокоссовский.
Три долгих века ты Иркутск
Был увлекательною книгой,
И завораживал интригой.
Я слушаю твой нервный пульс.