Усталость легко прочитаешь в глазах,
И безразличие найти в них сумеешь...
Но мало кто в мире способен понять,
О чем сказать в слух поэт не сумеет...
Холодное рассудок, в груди льда осколок,
Эмоции сложные скрыты...
Пусть для кого-то он сущий подонок,
Душевно пустыми убитый...
Поэт-одиночка, он загнанный зверь,
Он как с пути сбившийся странник...
Он дом закрывает, толкнув плечом дверь...
И он каждый вечер мечтает...
Мечтает быть ветром, на небо смотря,
И курит один на балконе...
На утро себе оставляет слова,
Что выжжены в старом блокноте...
Слова эти, словно ожоги вчерашних
Пустых и простых постановок...
Он видел так много, что все передать
Не хватит чернил, переплетов...
Не хватит бумаги на всем белом свете,
Да это ему и не надо...
Он пишет стихи о счастливых моментах,
И этому публика рада.
А что есть в душе? Да всем наплевать!
Никому это не интересно...
Поэт-одиночка, как загнанный раб...
Нашел свое в мире место...