Фото из интернета
Встал на рейде наш теплоход,
На Курилы идём в поход
Три недели бродить пешком…
С просьбой к нам подошёл старпом:
Взять на острове горсть земли,
Где бои в сорок пятом шли.
Сорок пятый победный год…
Май кипит, и сирень цветёт,
И от счастья не может спать,
Ожидая солдата, мать.
Ведь не знала она тогда,
Что с востока придёт беда.
Пять минут стоял эшелон,
Обнял мать и вскочил в вагон.
Лишь спросила: «Куда сынок?» -
«Перебросили на восток».
Стук колёс и его слова:
«Будут нашими острова!»
Вот и минуло сорок лет
С той войны, только сына нет.
Мать всё ждёт и спешит сюда
Каждый день встречать поезда,
Что с востока в Сибирь идут.
Всё трудней к полустанку путь…
Взгляд потухший, в руке клюка...
И девчонкам-проводникам
Протянула она платок:
«На Курилах погиб сынок,
Я сама-то едва жива,
Не увидеть мне острова».
Попросила, чтоб горсть земли
С Итурупа ей привезли.
«С Богом, внученьки! Буду ждать».
Помахала рукою мать.
И, крестясь, обронила вслед:
«Там, поди, и земли-то нет».
Нам хотелось ей рассказать,
Чтоб узнала солдата мать,
Как источники горячи,
Как гремит океан в ночи,
Как кипит бирюзой волна,
Как из моря встаёт луна.
Как здесь трудится и живёт
Работящий простой народ,
Не желая земли иной,
И считая её родной.
Рассказали б, конечно, но…
Мы всего лишь цепи звено.
Мы старпому вернём платок,
Дальше будет Владивосток,
Морвокзал и ж/д вокзал...
Так никто и не рассказал…
Но мы сделали что могли,
Выбрав камешки из земли.