Чуть пониже души, ближе к сердцу,
Скальпель острый пронзает тело,
Прорезая сомнениям дверцу...
Да в помаде ли собственно дело?
Ярко-красный огонь пошлой страсти,
Что горит на рубашечном поле,
Или волос крашеной масти...
Да они ль виноваты в расколе?
Он любовь на куски мелко-мелко!
Скальпель подлый кромсает тело...
Так гадка доверья разделка!
Да в помаде ли собственно дело?