Бывают в жизни вечера,
Когда вдруг Муза прилетает,
И хризантемой расцветает
Стих, что не ладился вчера.
В волненьи, взяв свое стило,
И, слово к слову прикрепляя,
Рождаю, Музой опыляя,
Я строки сразу набело.
И вмиг, как пчел жужжащий рой,
С полей к летку примчавшись пулей,
Вдруг строится у входа в улей,
Встают слова в единый строй,
Где, наполняя поле строк,
Они гласят о самом разном,
Прекрасном или безобразном,
Что нам подбрасывает рок.
Но, стоит Музе улететь,
В душе рождаются сомненья,
В мозгу звучат чужие мненья,
Глаза перестают блестеть.
И вновь я, словно бы в бреду,
Бумаги стопку заготовив,
Стило к работе приготовив,
В тиши вечерней Музу жду.