И ты бы мог поэтом стать.
Как странно,все сиди, пиши.
Потом в какой-нибудь глуши,
Тебя вдруг начали читать.
Но ты не хочешь этих снов.
Но ты не хочешь этих дел.
Ты сам себе тогда велел,
Забыть тоску своих стихов.
Пускай ты будешь навсегда,
В дали,в забытых деревнях.
Шептать слова...в своих стихах.
И так уйдут мечты...года.
Представь,ты умер как-то вдруг.
И критик станет колдовать.
Газеты стали завывать.
Ушел от нас наш лучший друг.
Потом статейка за статьей.
И пишит их такой дурак.
Он был велик.И все не так.
А ты лежишь в земле сырой.
Зачем слова?Зачем тоска?
Я не хотел поэтом быть.
Газеты станут выть и выть.
От горя почесав бока.
Потом стишки твои прочтут.
Чтобы потом их потерять.
А ты бы мог поэтом стать.
А гроб несут,несут,несут.
Привычка странна у людей.
Все биографии писать.
Зачем им быть? Зачем им стать?
Твои стихи летят с полей...
Их кто-то бросил в огород.
Такой удел,такой их путь.
Забудь поэзию,забудь...
А ветер их несет,несет.