Не вечер. Не зима. Не понедельник…
А настроение такое – будто слякоть.
И хочется сказать себе: «Отшельник,
Какой же ты беспомощный, однако.
Ни четвергов не видишь, ни салютов…
Перед тобою – чёрная дыра
И ты уже летишь туда, как-будто
Расколотая вдребезги гора.
Весна. Суббота. Утро молодое…
Из битых гор растут живые храмы.
И если ты чего-нибудь достоин,
Тогда, на храм и ты пожертвуй камень.
Пусть люди этот камень твой горячий,
Твой говорящий камень покладут
В фундамент храма рядом с чьей-то дачей –
Ещё никто не строил храмов тут.