Я брожу по холодному городу. Просто. Без цели.
На ладонях моих замирают года и дни.
В моем сердце воюют за место седые метели.
Я ищу твои руки среди этой хмурой толпы,
Грею пальцы в карманах пустых и пытаюсь сдержаться,
Чтобы имя твоё на весь город не закричать.
Почему же со мной ты не смог, мой хороший, остаться,
Или просто хотя бы раз в год ко мне приезжать?
У меня от тебя ничего совсем не осталось,
Иногда даже, кажется, ты был придуман мной.
И кого же тогда мои губы и сердце касались,
И к кому я спешила с проклятой работы домой?
Теперь дом стал чужим, и я меряю город душою,
Я надеюсь, что встречу тебя среди тысячи лиц.
И ты тихо мне скажешь: «Пойдем, дорогая, со мною».
И печаль унесут мою стаи заботливых птиц.