Внутри меня кто-то опрокинул чернила.
Казалось бы, грусть это или осень меня закружила.
И будь бы я хоть чуточку слабее, рукой махнула и ушла б в себя давно,
Но подумав, я решила, а разве чернилами нельзя разрисовать мне полотно?
И раз цвет черный, пусть то будет вечер,
Но самый тёплый и самый синий, что осень подарить нам может.
Вот небо, от самолётов на тельняшку похоже.
А вот на Арбате зажглись фонари... Гляди!
Гуляют здесь пары, или находят друг друга они...
А я стою и так пронзительно мечтаю, смотря на жёлтые огни:
Неужели все что здесь сейчас я вижу, написано чернилами моей души?
Поодаль пара вдруг остановилась, добавила в ночное небо густоты.
Печаль свою оборотили в счастье, чернилами залив вечерний свод.
И если б каждый как те двое на Арбате, смог вынуть из души своей ту тьму,
Что настигает нас во сне и наяву
И обратить её в прекрасный инструмент для рисованья,
Работать им не покладая кистей и рук.
Тогда бы человечество про боль забыло
И то что убивало, нас бы излечило...