перехожу на прозу, как будто кого ругаю,
стих прокисает, белея творожным сгустком.
теперь над нами разные звёзды, луна другая,
а солнце то же, но злее, и от того мне пусто.
отпразднуем новое время вином и сыром,
белым вином и яблоками, красным вином и снегом.
что будет с нами? с теми, кто силой из сердца вырван?
да ничего ужасного, кроме рывка побега.
...вином и вином, трогательным румянцем,
нерастраченной ласки плесни в безотказный пластик.
что ты, что ты..! не мне над тобой смеяться,
не тебе надо мною плакать, пускай от счастья.