Судьбы моей не красное число,
А будничное, в тоне чёрно-белом.
Я не просил судьбу, чтоб повезло,
Судьба всегда творила, что хотела.
Я числа никогда не выбирал,
Да, выбор не велик, я понимаю.
Я очень часто календарь ругал,
По листику, со злостью, отрывая.
Я, словно, по глоточку отпивал,
Иные дни вычёркивал небрежно.
А листики оторванные мял,
А после их выбрасывал, конечно.
Не понимал тогда я одного,
Календарю от этого не плохо.
А жизнь уходит, только и всего,
Я в ней почти похож на скомороха.
Пока я вёл с календарём борьбу,
И потерял отпущенное время.
Я заслужил на многое табу,
И прошлое моё во мне не дремет.
И, всё же, почему-то, наугад,
Я часто шёл, поэтому тревожно.
А кроме красных, чёрно-белых дат,
Я понял, третье, просто невозможно.
* * *